Algo dizia

- Tchau.

Ele tentava mostrar tranquilidade na despedida. Por fora, uma cara normal, um sorriso bastante igual. Por dentro, algo que revirava seu estômago e não o deixava respirar com tranquilidade.

Ela tinha cabelos longos, negros. Sua pele era clara, suave. Seu perfume, simples, era praticamente imperceptível. A não ser quando forçava seu nariz contra sua roupa buscando algo.

Deixou o local da conversa e lutou para não olhar para trás e dar um último adeus. Adeus, não. Até breve - pensou.

Entrou no carro e sentia o estômago apertar. A sensação tão falada das borboletas no estômago podia ser notada com a clareza de um especialista.

Conduziu o carro com os olhos na pista e, a mente, com seus olhos na alma, suspirando as lembranças de uma tarde qualquer, com alguém que valia a pena rever.

Chegou em casa com um sorriso no rosto de quem havia conhecido um grande amor. Andou pela sala, abriu a porta da cozinha, mexeu na cabeça da cachorra, pegou uma batata frita, que já estava fria sobre a mesa, e colocou na boca.

Sentiu algo diferente em seu estômago. Notou que as borboletas estavam indo embora. Colocou outra e mais outra e mais outra batata na boca. A última com ketchup. Sentiu nitidamente que a paixão o estava deixando.

Comeu um pouco de feijão, arroz e tomou um suco de caixinha, enquanto aquela sensação que parecia amor, paixão ou qualquer coisa assim, sumia de seu estômago.

Sozinho, em casa, ele ria. Percebia que não estava apaixonado. Estava com fome.

Mais tarde, deitou sua cabeça no travesseiro e, depois de uma hora, notou que não podia dormir.

Algo dizia que ele havia comido demais. Algo dizia que ela ainda estava lá.