Procurava, com pensamento rápido, desesperado e ofegante, em todos os compartimentos alcançados por sua vista naquele cômodo. Aquela vontade nova, desconfortante, urgente e que fazia a pulsação de seu lado direito acelerar, era necessária. Como ele mesmo dizia, todas as vontades são necessárias.
Encontrou, então, empilhadas no lado esquerdo do peito, digo, do armário, as milhares cartas escritas por ela, todas elas de amor, naquelas quentes noites de sol.
Num período tão curto de suas vidas, trocaram cartas e cartas e cartas; todas aquelas, ainda deixavam escorrer perfume, desejo e a paixão pelas palavras marcadas no papel. Naquele momento, algumas apenas foram sentidas, tocadas, outras delas, tiveram seus parágrafos lidos, e as últimas, inteiramente devoradas por seus olhos lentos. Logo, sua mente se volta à idéia original. Recolheu-as e saiu.
Chegou firme, e, ajeitando os papéis sob seu braço, empilhou seus desejos literários ao lado, decidido. Pegava uma a uma e, com uma poesia de um ainda apaixonado, sentia cada dobra, cada textura, cada sabor expresso em letras, e, fechando seu olho esquerdo, amassava, mirava e a atirava ao fogo.
Fez isso com a primeira, segunda, terceira, assim como fez com todas as outras ao longo da tarde.
Em pouco tempo, centenas de pedacinhos de papel viravam cinza e luz. O som que não havia, o ruído da chuva na janela e alguns poucos trovões, faziam parte de uma cena de melancolia de uma tarde escura qualquer.
Ele sofria por cada memória jogada ao fogo...
... ela, sabia que a vida não era de papel. As memórias gravadas na mente e no coração são inesquecíveis, indestrutíveis e impossíveis de se queimar.
(Ainda encolhida, deitada sobre as pernas dele, ela pegava no sono, enquanto era aquecida pelo criminoso fogo da lareira.)
2 comentários:
ta ispirado em filhinho, que foi , foi pra campos de Jordao com a namorada?
Parabens, mais uma vez vc arrebentou!
Li tudo de novo.. ficou bem melhor agora, haha!
Bjo*
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